O vazio asco das flores epifânicas degusta, paulatinamente,
o ínfimo gene restante daquele primeiro instin’stante-
o frio sangue seco degenerativo do momento visto.
Posto o fato, o incesto ato daquele que diz isto,
não posso, não quero e detenho o previsto
do agora que nos fada ao intento do malquisto.
Celebrada a temporada infame ao lado do poeta,
o tempo desata a fala do que nos leva
ao amalgamado transe mimético da primavera.
